Llega de nuevo la Semana Santa
con sus cofrades y sus costaleros
con sus turistas y sus descuideros
cuya habilidad tornan sacrosanta.
Con su parafernalia que me espanta
integrada por hábitos, sahumerios
y el procesional paso de misterios
que emociona, deprime o solivianta.
Si su ostentosidad no fuera tanta,
si el luto se mostrara más austero,
si la impostura no se evidenciara…
¡Cuánta voz silenciada en la garganta
por el átono canto plañidero
que un místico placebo más depara!
No duermo ni sosiego últimamente;
apenas sé quién soy, ni si procedo
bien o mal, si me voy o si me quedo,
si trato de salir por la tangente…
Cruzo una y otra vez el mismo puente
y atravieso la sombra de un hayedo,
acompañada siempre por el miedo
a perderme en la nada de repente…
Me ilumina un destello inteligente
y paso por la tierra un solo dedo
que traza un simulacro de cadena…
Tal vez, la solución se halle en mi mente,
casi un cenobio en el que apenas puedo
soportar el clamor que me enajena.
Llega la Navidad con sus excesos
y su traje de invierno en este lado
del mundo, con su acento edulcorado
al que acompañan plácemes y besos.
Mostrando la tensión de algunos nexos
sin futuro, presente, ni pasado,
cuya naturaleza ha destinado
a perecer de sus destinos presos.
Podemos consumir como posesos,
—el ánimo sintiendo estimulado
por una desmesura pasajera—
o prestar atención a todos esos
laberintos que el mismo ha vulnerado
en tanto envejecíamos por fuera.
El cielo se ha velado en un ensayo
de oscuridad nocturna e inminente;
un lejano esplendor iridiscente
se va desvaneciendo rayo a rayo.
Mi pensamiento advierte de soslayo
que es todo igual o apenas diferente
de lo vivido con el mar enfrente
junto a un admirador llamado Etayo.
Casi siento de nuevo ese desmayo
anímico que causa el consiguiente
dolor de la esperanza defraudada…
Ni es distinto este sol del de aquel mayo,
ni es otra la conducta de la ingente,
secular y trasunta mascarada.
Me siento igual verano tras verano:
más sensible, más triste, más sumisa,
más desesperanzada, más remisa
a estimular mis ímpetus en vano.
Ganándole al desmayo por la mano,
coartada por inquinas y secretos,
pretendiendo explorar los vericuetos
inaccesibles del sentir humano.
¡Inútil pretensión! Tan sólo advierto
la proliferación de la amargura
fruto del colectivo desencanto
y tanta permanencia en un desierto
tratando de guardar la compostura.
¿Por qué la vida nos defrauda tanto?
No sé qué puedo ser, menos que nada,
menos que una pavesa por el viento
a un constante y estéril movimiento
por quién sabe qué leyes condenada.
Una energía insólita, privada
de apariencia, de voz y de contacto,
semejante a un monótono y exacto
eco entre campanada y campanada.
Invisible a la cálida mirada
y a la cálida voz también ajena,
apenas un boceto sin matices…
Sin soplo por el que ser animada,
ni sangre que se aloje en cada vena,
ni materia que surquen cicatrices.
La tarde, estremecida por un escalofrío,
va oscureciendo sobre todo lo que contemplo,
como el antiguo puente, la cúpula del templo,
la dorada arboleda o la plata del río.
Se trata de un instante mágico, uno de esos
en los que prevalece la dinámica interna,
proyectando al espacio la medular y eterna
súplica trascendida de los humanos huesos.
Recaba, sin embargo, mi atención la existencia
mostrando apenas unas comunes actitudes
y relativizando defectos y virtudes
uniformados bajo idéntica apariencia.
Se entrecruzan los pasos, lentos o acelerados,
de cuantos transeúntes diviso en movimiento
con no pocos Oteros dignos de su talento
no menos que los otros ni más ensimismados.
Quizá haya quien eleve su mirada a la altura
en un momento dado, como buscando un hito,
y sorprenda brillando allí, en el infinito,
al estratificado fulgor de la ternura.
Poco a poco, la tarde va cerrando los ojos
y sobre ella descienden postreros resplandores
para velar las causas de todos sus pudores
con tenues blondas grises y tafetanes rojos.
Se produce un conato de cósmica agonía
antes de que infinitas farolas alineadas
iluminen a tantas sombras abandonadas
al medio nocturno de la melancolía.
