Cuchillo alado, rémora, desvío,
estigma de mi piel atormentada
por una soledad enajenada;
disolución, angustia, desvarío.
Vejación, claustrofobia, desafío,
herrumbrosa cadena mercenaria,
dolor de proporción extraordinaria
más honda su raíz cuanto más mío.
Constante rebelión de un albedrío
en su prisión carnal, perecedera.
Un arroyo con ínfulas de río
mísero siempre y seco en el estío.
Y, como solución más lisonjera,
quizá la tenue sombra del hastío.
El tema es delicado, y lo acometo
a través del abrazo solidario
y el reconocimiento de un calvario
aspirante a martirio por decreto.
Aquél que martiriza es el sujeto
que se siente de pronto amenazado,
sin comprender que la que ha dominado
decida no sufrir más en secreto.
Ella ha sido y será siempre el objeto
más estimado entre sus posesiones
—por lo que no contempla la ruptura—
si bien, no acreedora del respeto
que ante la alteración de las pulsiones
lograra suscitar la autocensura.
Parte de mí discurre, sin poderlo
yo evitar, por las líricas veredas
en que el viento acaricia las resedas
y ellas se abren en flor para atraerlo.
La España del pudor y el estraperlo
condicionó mi infancia; reticente
de ella emergí, pensando vagamente
que cuanto se alumbra hay que mantenerlo.
Y mantengo la llama, aunque el hacerlo
me exija un porcentaje de energía
excesivo del cupo que me asiste…
Si hasta hoy he llegado sin saberlo,
es porque la luz sigue siendo mía.
¡Gracias a ella mi ánimo resiste!
¿No habré de hallar reposo ni un momento
durante pervivencia tan costosa?
¿Tregua no existirá color de rosa
para tan dilatado sufrimiento?
Me libra de ceder al desaliento
esta imperecedera rebeldía;
no existe decepción como la mía,
ni tormento que iguale mi tormento.
La enajenación propia de un convento
es el tributo dentro de la herida
sangrante, si aún existo o estoy muerta.
Tal vez no salve al propio sentimiento
ni siendo urgentemente intervenida
a corazón abierto y tumba abierta.
