Fotofija

 

 

Me consume el trascurso de esas horas vacías,

sin contenido alguno digno de hacer constar,

en que se descompensan todas las armonías,

en que nos acometen todas las apatías

y que van, a la postre, al olvido a parar.

Me apenan todos esos corazones perdidos

que divagan quién sabe esperando qué hallar

y el estremecimiento de los brazos tendidos,

como ramas de un árbol en que abundan los nidos

suplicando a la sierra que lo habrá de talar.

Me rebelo ante tantas inútiles porfías

que me desasosiegan sin poderlo evitar

durante el recorrido de las estanterías,

leyendo en los manuales de las filosofías

diversas cuanto escrito hay sobre el verbo amar.

 

 

 

 

Sombras

 

No duermo ni sosiego últimamente;

apenas sé quién soy, ni si procedo

bien o mal, si me voy o si me quedo,

si trato de salir por la tangente…

Cruzo una y otra vez el mismo puente

y atravieso la sombra de un hayedo,

acompañada siempre por el miedo

a perderme en la nada de repente…

Me ilumina un destello inteligente

y paso por la tierra un solo dedo

que traza un simulacro de cadena…

Tal vez, la solución se halle en mi mente,

casi un cenobio en el que apenas puedo

soportar el clamor que me enajena.

 

 

 

 

Aquí

 

Este rincón urbano y recoleto

es nuestro entorno y mínima  envoltura;

aquí escribo soneto tras soneto

en los que se percibe la amargura.

Cuando mis hijos duermen, todo quieto

y silencioso, siento su ternura

levitando en un pálpito secreto

sobre cada renglón de mi escritura.

Aquí me enfrento al íntimo vacío,

vago de conjetura en conjetura,

me interrogo, me acuso, me marchito…

Aquí mi soledad tiembla de frío

y la noche parece más oscura.

Aquí puedo llorar sobre lo escrito.