Me sé etérea semblanza de la angustia
rozando en ocasiones un terreno
apenas abonado por el cieno,
que da unas flores de apariencia mustia.
Sé que no tengo ni lugar ni nombre,
que no nací, ni he de morir mañana,
que soy esencia tímida y arcana
y apenas de vivir todo me asombre.
Debo vagar sin tregua por la vida
—dejando mi contacto apenas huella
en la atrofia tenaz de los barbechos—
y titilar apenas, dividida
en múltiples fulgores de una estrella
oculta en el verdor de los helechos.
No duermo ni sosiego últimamente;
apenas sé quién soy, ni si procedo
bien o mal, si me voy o si me quedo,
si trato de salir por la tangente…
Cruzo una y otra vez el mismo puente
y atravieso la sombra de un hayedo,
acompañada siempre por el miedo
a perderme en la nada de repente…
Me ilumina un destello inteligente
y paso por la tierra un solo dedo
que traza un simulacro de cadena…
Tal vez, la solución se halle en mi mente,
casi un cenobio en el que apenas puedo
soportar el clamor que me enajena.
No sé qué puedo ser, menos que nada,
menos que una pavesa por el viento
a un constante y estéril movimiento
por quién sabe qué leyes condenada.
Una energía insólita, privada
de apariencia, de voz y de contacto,
semejante a un monótono y exacto
eco entre campanada y campanada.
Invisible a la cálida mirada
y a la cálida voz también ajena,
apenas un boceto sin matices…
Sin soplo por el que ser animada,
ni sangre que se aloje en cada vena,
ni materia que surquen cicatrices.
Tal vez existo siendo simplemente
brisa, espuma, rumor, hálito apenas,
vorágine espectral de lunas llenas
extraviadas camino del Oriente.
Angustia visceral, lágrima ardiente,
ímpetu sin destino ni retorno,
armonía carente de contorno,
inconsecuencia de lo consecuente.
Destello de una llama impenitente
de algún reducto hermético cautiva,
libertad a cuchillo mutilada;
nube fugaz, metáfora ignorada,
dubitación perpetua y obsesiva
