¿Cómo distinguir algo en esta bruma?,
¿cómo atisbar un nítido horizonte
que guíe nuestros pasos hasta el monte,
el campo abierto o la marina espuma?
Un virtual bombardeo nos abruma
y parece indicarnos: Tú, disponte
a atravesar el mítico Aqueronte
y que tu intrepidez el riesgo asuma.
Intento describir a vuelapluma
la angustia por el caos exacerbada,
con una voz de escaso recorrido
al astro rey rogando que consuma
su fuego a peste tan descontrolada,
causante de un pavor indefinido.
Me siento una vez más ante el teclado
y contemplo las letras desvalidas,
pendientes de estas yemas ya curtidas
que desde la emoción las han pulsado.
Quiero que cada verso fluya: airado,
producto de mareas distendidas,
o flujo de palabras trascendidas
de un manantial de voces silenciado…
¿Qué quieres iniciar, verso extraviado
entre las luminarias encendidas
sobre la afectación y el descontento?
Tal vez, algún reproche moderado,
quizá unas disensiones contenidas,
o la melancolía de un lamento.
Ante mí tengo lo más placentero
que haya soñado hacer en esta vida.
Y, sin embargo, me siento sumida
en no sé qué marasmo lastimero.
Un claustro monacal es lo primero
que concibe mi mente distraída
y una paz arbolada y florecida
como entorno más próximo y señero.
¿Existirá la trocha o el sendero
que llegue al monasterio hospitalario
en que pudiera ser acomodada?
Que aquí la libertad se halla trucada
y cada cual pasea su calvario
por el falso tumulto callejero.
Insólito momento, no incluido
en agenda ninguna por mi parte,
ajeno a cualquier cita con el arte
o a un afán rescatado del olvido.
Es… de los huracanes un descuido
que sacude el crespón de mi estandarte.
(No irás tú, siempre terne, a desgarrarte
ni a declinar a causa del rugido…)
Ignoro si es mi voz la que ha surgido
—clara, templada, firme y armoniosa
en su declamación— para afirmarte
que la percepción propia no reposa
y sabrá, andando el tiempo, valorarte
como un fugaz presente merecido.
Esta glorieta bajo mi ventana
una extensión más amplia me recuerda
aquellos tiempos de mi edad temprana
en que hube de crecer ilusa y lerda.
¡Qué cautiverio aquél, qué cautiverio
en que la incomprensión prevaleciera!
¡Y qué saeta, la que reluciera
atravesando el vasto cementerio!
Hoy hace frío en esta primavera
tantos años después, aunque en lo alto
brille un sol que a las nubes ha vencido.
Y en este transitar, el de la espera,
rueda mi corazón por el asfalto
Me sé etérea semblanza de la angustia
rozando en ocasiones un terreno
apenas abonado por el cieno,
que da unas flores de apariencia mustia.
Sé que no tengo ni lugar ni nombre,
que no nací, ni he de morir mañana,
que soy esencia tímida y arcana
y apenas de vivir todo me asombre.
Debo vagar sin tregua por la vida
—dejando mi contacto apenas huella
en la atrofia tenaz de los barbechos—
y titilar apenas, dividida
en múltiples fulgores de una estrella
oculta en el verdor de los helechos.
