El peso de la vida

 Ha aparecido en Booksonline - Aragón Tiene Talento el libro de Marina Soro:

 

 Poemas de Marina Soro: https://marinasoro.blogspot.com/

"A quien crea en mí" 

Senectud

 

 

Me siento prisionera entre las estructuras

de esta vivienda urbana, de cuyos ventanales

me muestran a diario los diáfanos cristales

un exterior que animan polícromas figuras.

Se deslizan los días exentos de premuras,

en invierno y verano de sufrimiento iguales;

y avanza el deterioro por causas naturales

como una más de tantas humanas desventuras.

Hoy, cuando ya no importan plácemes ni censuras,

me acojo a cuanto apenas al nacer poseía:

Un ávido discurso ignorado en exceso

que hasta aquí me ha traído elucubrando a oscuras,

asistida tan solo por esta rebeldía

lírica y solitaria, sintiendo lo que es eso.

 

 

 

 

                                                                      

Exposición pictórica

 

 

Deslizo la mirada estremecida

por el prodigio de la sutileza

que nos descubre la naturaleza

desde una irisación de amanecida.

Contemplo de la mar embravecida

el blanco y el azul en una pieza

y sigo percibiendo la belleza

presente en el mosaico de la vida.

En esa col de invierno, que aterida

espera ser del frío rescatada,

en la piedra del muro derrumbado,

el vuelo de la prenda suspendida

en un espacial vértigo, o en cada

limonero de fruto ya dorado…

 

Su espléndida artista nos la mostró unos años antes.

 

 

 

 

 

 

Fotofija

 

 

Me consume el trascurso de esas horas vacías,

sin contenido alguno digno de hacer constar,

en que se descompensan todas las armonías,

en que nos acometen todas las apatías

y que van, a la postre, al olvido a parar.

Me apenan todos esos corazones perdidos

que divagan quién sabe esperando qué hallar

y el estremecimiento de los brazos tendidos,

como ramas de un árbol en que abundan los nidos

suplicando a la sierra que lo habrá de talar.

Me rebelo ante tantas inútiles porfías

que me desasosiegan sin poderlo evitar

durante el recorrido de las estanterías,

leyendo en los manuales de las filosofías

diversas cuanto escrito hay sobre el verbo amar.

 

 

 

 

Sensación apocalíptica

 

 

La ciudad se adormece bajo un sol inclemente

que tiene las alarmas al uso disparadas

y bostezan las calles apenas transitadas

por seres que traspiran exageradamente.

 La población censada se divide en ausente,

cumplidora con cada cotidiana faena,

y quienes se semejan hallarse en cuarentena

en los propios hogares de enrarecido ambiente.

Un trote de caballos atraviesa mi mente;

de aquél que se detiene ante la fuente seca

sostiene la montura una figura enteca

y pálido semblante de un difunto aparente.

 Mi corazón palpita cuando un aire caliente

entra a la vez por todas las ventanas abiertas

y siento que el trascurso de tantas horas muertas

me ha convertido en una triste superviviente.

 

 

 

 

Mil novecientos cuarenta

 

(Imaginando)

 

Veo una calle del Madrid diezmado

en el que tantos negros abanicos

agitados, más grandes y más chicos,

alivian un estío despiadado,

de las que, siendo estrecha y no muy larga,

entre sí el vecindario se conoce;

por la que a punto de sonar las doce

aceleran los carros con su carga.

Una moza se asoma a la ventana

justo al paso de un joven carretero,

se cruzan sus miradas y, ligero,

él se aleja tal vez hasta mañana.

 

Las cocinas exhalan los vapores

de sabrosos potajes sugerentes

y se agitan algunos mondadientes

entre papilas faltas de sabores.

 

La atraviesa un tullido. Tal encuentro

se produce en la puerta del colmado

de un hombre corpulento y atildado

con la muchacha que lloraba dentro.

 

Un niño quejumbroso, y el pañuelo

que luce la que ignora su protesta

—portando con esfuerzo una gran cesta—

constituyen la síntesis del duelo.

La mujer interrumpe el recorrido

un instante, privada del resuello

por el dogal pendiente de su cuello

en que el propio vivir se ha convertido.

Con sumisa actitud, les acompaña

un lebrel de marcados costillares,

nostálgico de rústicos  lugares

y un amo condenado por España.

 

La mencionada calle es adyacente

a otra cuyo trazado del tranvía

acaba conduciendo a una Gran Vía,

en que todo parece diferente.

Donde los toldos cubren las terrazas

de cafés que conservan su solera

y se camina como si no fuera

ése un Madrid preñado de amenazas.

 

 

 

 

 

 

Exánime

 

 

Hoy la luz se remansa en mis pupilas quietas

y de mi sangre el ritmo antes acelerado

reivindica un reposo que le será negado;

hoy el viento no mueve las alzadas veletas.

Hoy, la música es sólo un conjunto de notas,

un mundo de sonidos carentes de armonía;

hoy la razón no basta, ni la filosofía

que extrae sus conclusiones de experiencias remotas.

Hoy no existe el pasado, ni tampoco el futuro

y apenas el presente roza mi piel dormida;

hoy no me importaría abandonar la vida,

tal vez como inocente víctima de un conjuro.

Hoy me siento una cuenca exenta de pupila,

el espacio sin aire de una estancia desierta,

un silencio aterido, una esperanza muerta…

Como un apartamento vacío que se alquila.