¿Cómo distinguir algo en esta bruma?,
¿cómo atisbar un nítido horizonte
que guíe nuestros pasos hasta el monte,
el campo abierto o la marina espuma?
Un virtual bombardeo nos abruma
y parece indicarnos: Tú, disponte
a atravesar el mítico Aqueronte
y que tu intrepidez el riesgo asuma.
Intento describir a vuelapluma
la angustia por el caos exacerbada,
con una voz de escaso recorrido
al astro rey rogando que consuma
su fuego a peste tan descontrolada,
causante de un pavor indefinido.
El tiempo se me agota y aún me siento
hipócrita la faz interpretando
de la sobrevivencia, soslayando
todo el dolor y el gozo que presiento.
Me sobra la mitad del sentimiento
para ser algo en esta medianía
que no se trate de la fantasía
y me conforme con lo que consiento.
Existo batallando contra el viento,
percibiendo el caudal de la energía
superior en la propia vehemencia.
Apenas reconozco en la existencia
de cada cual, pero sí de la mía,
efímeros su vid y su sarmiento.
Me atormenta una angustia —¿pasajera?—
una angustia otoñal típicamente,
una angustia delgada, transparente,
mas capaz de embargar mi vida entera.
La propia humanidad casi lacera
tan sátira opresión, casi deliro
intentando saber por qué respiro
y por qué he de sufrir de esta manera.
Destrozado el cristal de mi quimera,
luce a mis pies su brillo iridiscente
como el aura perdida de un difunto.
Y, como tantas veces, me pregunto
por qué es la vida tan intransigente
y la dicha tan rápida viajera.
Desde el tercer nivel, cuanto acontece
en el mundo sugiere la impostura;
desde el tercer nivel, si se me apura,
afirmo que nada es lo que parece.
Por un camino gris, se desvanece
de una realidad vaga la figura;
la línea entre certeza y conjetura
ora se oculta, ora reaparece.
Apenas la consciencia prevalece
de que la duda engendra desventura
entre especulaciones que no escucho.
El íntimo silencio favorece
la proliferación de mi amargura.
¡En el tercer nivel se sufre mucho!
Tal vez existo siendo simplemente
brisa, espuma, rumor, hálito apenas,
vorágine espectral de lunas llenas
extraviadas camino del Oriente.
Angustia visceral, lágrima ardiente,
ímpetu sin destino ni retorno,
armonía carente de contorno,
inconsecuencia de lo consecuente.
Destello de una llama impenitente
de algún reducto hermético cautiva,
libertad a cuchillo mutilada;
nube fugaz, metáfora ignorada,
dubitación perpetua y obsesiva
