La primavera bulle en mi persona
—pese a la soledad, pese a los años,
pese a los reiterados desengaños—
y de una ilusión nueva me corona.
Cada casualidad me condiciona
a seguir ascendiendo los peldaños
propios de esa vereda, y aledaños
de arbolado que sombra proporciona.
Todo me alude, todo me emociona,
toda la problemática me influye
y un fraternal estímulo me inclina
al barbecho abonar, como se abona
la tierra que el sustento constituye:
más con ternura que con disciplina.
Parte de mí discurre, sin poderlo
yo evitar, por las líricas veredas
en que el viento acaricia las resedas
y ellas se abren en flor para atraerlo.
La España del pudor y el estraperlo
condicionó mi infancia; reticente
de ella emergí, pensando vagamente
que cuanto se alumbra hay que mantenerlo.
Y mantengo la llama, aunque el hacerlo
me exija un porcentaje de energía
excesivo del cupo que me asiste…
Si hasta hoy he llegado sin saberlo,
es porque la luz sigue siendo mía.
¡Gracias a ella mi ánimo resiste!
