No puedo más. ¿Qué debo hacer ahora
con hijos entre sí tan distanciados,
que viven hoy por hoy tan ocupados
sin dejar de rendir hora tras hora?
Al parecer, la vida no mejora
ni para pobres, ni para pudientes,
que todos ejercemos de vivientes
subsistir reclamando sin demora.
Tampoco quiero ya pedir a extraños
que resuelvan mis dudas de ignorante.
Ni ser la pasajera que se inclina
por la atracción del agua, con mis años
contagiados por el dolor constante
que te matara, joven Alfonsina.
En la estancia del duelo
prestaban los velones
tenues irisaciones
al negro terciopelo.
Y al fondo, se movía
aquel blanco impoluto
de que, a modo de luto,
La ciudad se adormece bajo un sol inclemente
que tiene las alarmas al uso disparadas
y bostezan las calles apenas transitadas
por seres que traspiran exageradamente.
La población censada se divide en ausente,
cumplidora con cada cotidiana faena,
y quienes se semejan hallarse en cuarentena
en los propios hogares de enrarecido ambiente.
Un trote de caballos atraviesa mi mente;
de aquél que se detiene ante la fuente seca
sostiene la montura una figura enteca
y pálido semblante de un difunto aparente.
Mi corazón palpita cuando un aire caliente
entra a la vez por todas las ventanas abiertas
y siento que el trascurso de tantas horas muertas
me ha convertido en una triste superviviente.
Dormita en lo profundo de la entraña
junto al pálido azul de la inocencia,
tratando de aflorar a la consciencia
a través de una fina telaraña.
Es un interrogante que se ensaña
con mi precariedad, cuya licencia
me muestra sin recato la insolencia
impávida y letal de la guadaña.
Se trata de la duda que acompaña
mi discurso: ¿Quién soy, por qué respiro
y a qué designio debo mi presencia?
Tal vez llegue a creer cualquier patraña,
como la de advertir mientras expiro
el logro de la propia trascendencia.
Se crece este dolor que me ha poblado
poco a poco, no sé si merecido
desde la decepción de mi pasado
que sumergir pretendo en el olvido.
Estalla en un lenguaje clamoroso
que expresa el vertebrado desvarío
de íntimos desesperos, en forzoso,
procesional desfile hacia el vacío.
En el sabor a muerte de mi boca
y este desarraigarme gradualmente,
late el ansia de abrirme cada vena
y derramarme toda en una loca
púrpura catarata descendente
por la severidad de mi condena.
