Aquella tarde que te vi en tu casa,
te sorprendí mirándote al espejo
luciendo tenue gasa y larga cola
que llegaba hasta el último azulejo.
Andando el tiempo, di con el reflejo
de tu escorzo fugaz… Y te hallé sola,
carente de ternura y de consejo,
cubierta apenas por la tenue gasa.
Hoy la luz se remansa en mis pupilas quietas
y de mi sangre el ritmo antes acelerado
reivindica un reposo que le será negado;
hoy el viento no mueve las alzadas veletas.
Hoy, la música es sólo un conjunto de notas,
un mundo de sonidos carentes de armonía;
hoy la razón no basta, ni la filosofía
que extrae sus conclusiones de experiencias remotas.
Hoy no existe el pasado, ni tampoco el futuro
y apenas el presente roza mi piel dormida;
hoy no me importaría abandonar la vida,
tal vez como inocente víctima de un conjuro.
Hoy me siento una cuenca exenta de pupila,
el espacio sin aire de una estancia desierta,
un silencio aterido, una esperanza muerta…
Como un apartamento vacío que se alquila.
Ante mí tengo lo más placentero
que haya soñado hacer en esta vida.
Y, sin embargo, me siento sumida
en no sé qué marasmo lastimero.
Un claustro monacal es lo primero
que concibe mi mente distraída
y una paz arbolada y florecida
como entorno más próximo y señero.
¿Existirá la trocha o el sendero
que llegue al monasterio hospitalario
en que pudiera ser acomodada?
Que aquí la libertad se halla trucada
y cada cual pasea su calvario
por el falso tumulto callejero.
Llega la Navidad con sus excesos
y su traje de invierno en este lado
del mundo, con su acento edulcorado
al que acompañan plácemes y besos.
Mostrando la tensión de algunos nexos
sin futuro, presente, ni pasado,
cuya naturaleza ha destinado
a perecer de sus destinos presos.
Podemos consumir como posesos,
—el ánimo sintiendo estimulado
por una desmesura pasajera—
o prestar atención a todos esos
laberintos que el mismo ha vulnerado
en tanto envejecíamos por fuera.
