Ha aparecido en Booksonline - Aragón Tiene Talento el libro de poemas de Marina Soro El peso de la vida. (2026).
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Poemas de Marina Soro: https://marinasoro.blogspot.com/
"A quien crea en mí"
Esta noche, volviendo del teatro
con la propia emoción por compañera,
he creído sentir por un instante
tu silueta escoltando mi silueta;
la enérgica ternura de tu mano
amparando la mía más pequeña,
tu paso, más rotundo que mi paso,
y tu voz, respondiendo a mi vehemencia…
Sé que en algún lugar desconocido,
ignoto compañero, tú me esperas
con la sinceridad a flor de labios
y el corazón clamando de impaciencia.
Que, en tanto advierto yo frente al espejo
la abatida expresión que éste refleja,
tú de escrutar no dejas los semblantes
femeninos que de paso contemplas,
buscando entre los unos y los otros
ése en que tal vez me reconocieras
y que a veces, un gesto, una mirada,
te instan a preguntarte: “¿Será ella?”
Pero yo sigo aquí, todas las horas
del día dedicada a mis tareas,
siendo trabajadora y siendo madre,
alargando el dinero que no llega,
lamentando jornada tras jornada
el régimen de afanes y carencias
en que, ya no recuerdo desde cuándo,
se desarrollan nuestras existencias.
Me muevo en busca del papel en blanco
igual que el reo en pos de la promesa
de indulto, o el anhelo del náufrago
exhausto que divisa una ribera…
Y escribo lentamente, respetando
concisión, armonía y otras reglas
que someten un rayo de esperanza
al cadencioso ritmo del poema;
anhelando escuchar en el silencio
tan sobrecogedor que me rodea
un estímulo apenas perceptible
que me ayude a seguir como respuesta.
Mas persiste el silencio, despiadado
o indiferente, cuando estoy despierta,
y grato en ese tiempo destinado
al reposo con el que se me premia.
Sólo durante el mismo alguna noche,
en medio de un inquieto duerme-vela
he percibido un hálito de vida
invadiendo mi alcoba a su manera,
con esa tenue voz de enamorado
que, tras una ardua búsqueda, me encuentra
a través de telúricas distancias
y me murmura tiernamente: “Sueña…”
Paso unos días en la casa ajena,
donde temo hacer algo inadecuado
—aunque vaya despacio y con cuidado—
mientras de hallarme sola siento pena.
Por qué tanto sufrir: es mi condena
esta soledad en que me ha tocado
vivir, sin saber si es mala o buena.
La creación precisa estar serena
de ánimo, tenaz en el desvelo,
sintiendo la pasión más delirante
para que su lectura sea amena,
y, tan hiriente como un escalpelo,
algún vocablo torne emocionante.
Insólito momento, no incluido
en agenda ninguna por mi parte,
ajeno a cualquier cita con el arte
o a un afán rescatado del olvido.
Es… de los huracanes un descuido
que sacude el crespón de mi estandarte.
(No irás tú, siempre terne, a desgarrarte
ni a declinar a causa del rugido…)
Ignoro si es mi voz la que ha surgido
—clara, templada, firme y armoniosa
en su declamación— para afirmarte
que la percepción propia no reposa
y sabrá, andando el tiempo, valorarte
como un fugaz presente merecido.
He batido las alas torpemente
desde un Olimpo lírico y sereno
hasta el urbano espacio casi ajeno,
en un medroso vuelo descendente,
sorteando la cúpula insolente
de cada alzada torre en cuyo seno
se mueve, afianzado en el terreno
que pisa, el urbanita prepotente.
Sintiéndome apiadada del yacente
ánimo al que inmolaran las reyertas
íntimas, provisión de cada vida…
Y de la desmesura recurrente
que enfila calles y derriba puertas
en busca de la brújula perdida.
¡Venga el papel en blanco! ¡Cualquier cosa,
que se enredan los versos del soneto!
la propia inspiración responde al reto
con ritmo de volátil mariposa.
Es tarde ya, la máquina reposa
en su rincón minúsculo y discreto
y las sombras persiguen cada objeto
a una velocidad vertiginosa.
Huyo de un pensamiento que me acosa,
apenas me conceden un respiro
mis elucubraciones de poeta,
cuando un extraño azar me hace dichosa
y ondas llegan aquí, donde me inspiro,
que trasmiten la voz de Miguel Fleta.
Tengo la sensación de no haber sido
y no poder ya ser; de haber pasado
como un soplo de viento enloquecido
por algún universo desolado.
He creído vivir y no he vivido
y habré de preguntarme si he amado;
la cuota de pasión que me ha asistido
sólo este ardiente poso me ha dejado.
Inútil lamentar haber tenido
por corazón un potro desbocado
y por enseña, acaso, la utopía
que sin sentirlo apenas discurría
entre líricos cauces; un recado
de lo que fui y lo mucho que he sufrido.
Parte de mí discurre, sin poderlo
yo evitar, por las líricas veredas
en que el viento acaricia las resedas
y ellas se abren en flor para atraerlo.
La España del pudor y el estraperlo
condicionó mi infancia; reticente
de ella emergí, pensando vagamente
que cuanto se alumbra hay que mantenerlo.
Y mantengo la llama, aunque el hacerlo
me exija un porcentaje de energía
excesivo del cupo que me asiste…
Si hasta hoy he llegado sin saberlo,
es porque la luz sigue siendo mía.
¡Gracias a ella mi ánimo resiste!
Un misterioso estímulo se afana,
más que en incentivarme, en someterme;
es una voluntad que nunca duerme,
que me amonesta a toque de campana
cuando ignorarla intento, que desgrana
sus sílabas de instancias infinitas
a la ambición ajena y a las cuitas
que de ella se derivan. Artesana
espuela me designa de la humana
ternura, del dormido sentimiento,
de la comprensión misma, y me destina
a cultivar los campos del mañana
respetando sarmiento por sarmiento,
hierba por hierba, espina por espina.
Este grito que muere en mi garganta
por la debilidad estrangulado,
este dolor de tronco derribado
que, día a día, mi ánimo quebranta,
esta amarga sustancia que amamanta
mi paladar ya al gusto acostumbrado
del llanto más ardiente y más salado,
esta tristeza que se me atraganta…
Esta costumbre de renuncia tanta,
esta fidelidad a lo soñado,
el propio corazón, que se levanta
para caer de nuevo derrotado,
constituyen el hierro que me imanta
al lírico y paupérrimo legado.
La línea del amor y de la muerte
me dijeron que tengo fusionadas
cuando aquellas fugaces campanadas
iniciaran mi tiempo de quererte.
Lo cierto es que la nave de mi suerte
boga hacia misteriosas ensenadas,
tan remotas, de ti tan alejadas
que no puedo esperar volver a verte.
Creo que es mi destino el de saberte
unido a mí tan sólo en el poema
y en un espacio onírico sentirte
—en el corazón mismo— sin tenerte;
el de aferrarme a un remo que no rema
y en mi propio naufragio sumergirte.
Ayúdame a evadirme de la pena
que me busca, me acosa, me acuchilla;
líbrame de este yugo que me humilla
tan obstinadamente, que me ordena
doblar tan a menudo la rodilla
de eximia penitente y me condena
a toda libertad sentirme ajena
lastimando otra vez cada mejilla.
Déjame con mi mesa, con mi silla,
mi pluma y mi intuición por compañera;
con mi ventana abierta al universo
y el corazón vagando por la orilla
de esta marisma ardiente y placentera
en que toda emoción se torna verso.
