La primavera bulle en mi persona
—pese a la soledad, pese a los años,
pese a los reiterados desengaños—
y de una ilusión nueva me corona.
Cada casualidad me condiciona
a seguir ascendiendo los peldaños
propios de esa vereda, y aledaños
de arbolado que sombra proporciona.
Todo me alude, todo me emociona,
toda la problemática me influye
y un fraternal estímulo me inclina
al barbecho abonar, como se abona
la tierra que el sustento constituye:
más con ternura que con disciplina.
Aurora de la noche más cerrada,
tibieza de los gélidos rigores,
alivio de los propios sinsabores,
ingenuidad del tiempo amenazada.
Parte de sangre propia, perpetuada,
estímulo incesante de ternura,
inocente comienzo de andadura
por todos los peligros acechada.
Promesa de futuro aventajada;
ya por verte crecer la pena vale
vivir… Sólo deseo, niño mío,
que al logro de la dicha demandada
llegues gracias al pálpito que avale
la legitimidad de tu albedrío.
No hablemos de ideales ni banderas,
sino de la atención en las pupilas,
el sudor del esfuerzo en las axilas
y el color del cansancio en las ojeras.
Huyamos de propuestas lisonjeras
y gestas imponentes; no soñemos
en vano, ni energía derrochemos
en especulaciones agoreras.
No perdamos el tiempo en más esperas
y pongamos las manos impacientes
a sembrar de equidad esas laderas
de añejas controversias herederas,
futuro de los pasos ascendentes
de las generaciones venideras.
Parte de mí discurre, sin poderlo
yo evitar, por las líricas veredas
en que el viento acaricia las resedas
y ellas se abren en flor para atraerlo.
La España del pudor y el estraperlo
condicionó mi infancia; reticente
de ella emergí, pensando vagamente
que cuanto se alumbra hay que mantenerlo.
Y mantengo la llama, aunque el hacerlo
me exija un porcentaje de energía
excesivo del cupo que me asiste…
Si hasta hoy he llegado sin saberlo,
es porque la luz sigue siendo mía.
¡Gracias a ella mi ánimo resiste!
Desde el tercer nivel, cuanto acontece
en el mundo sugiere la impostura;
desde el tercer nivel, si se me apura,
afirmo que nada es lo que parece.
Por un camino gris, se desvanece
de una realidad vaga la figura;
la línea entre certeza y conjetura
ora se oculta, ora reaparece.
Apenas la consciencia prevalece
de que la duda engendra desventura
entre especulaciones que no escucho.
El íntimo silencio favorece
la proliferación de mi amargura.
¡En el tercer nivel se sufre mucho!
Un misterioso estímulo se afana,
más que en incentivarme, en someterme;
es una voluntad que nunca duerme,
que me amonesta a toque de campana
cuando ignorarla intento, que desgrana
sus sílabas de instancias infinitas
a la ambición ajena y a las cuitas
que de ella se derivan. Artesana
espuela me designa de la humana
ternura, del dormido sentimiento,
de la comprensión misma, y me destina
a cultivar los campos del mañana
respetando sarmiento por sarmiento,
hierba por hierba, espina por espina.
Este grito que muere en mi garganta
por la debilidad estrangulado,
este dolor de tronco derribado
que, día a día, mi ánimo quebranta,
esta amarga sustancia que amamanta
mi paladar ya al gusto acostumbrado
del llanto más ardiente y más salado,
esta tristeza que se me atraganta…
Esta costumbre de renuncia tanta,
esta fidelidad a lo soñado,
el propio corazón, que se levanta
para caer de nuevo derrotado,
constituyen el hierro que me imanta
al lírico y paupérrimo legado.
